domingo, 29 de enero de 2012

Agitado en el viento...

Irresistible para un domingo. Nada como repasar mi antología de escritores surrealistas para encontrar la belleza que necesito. Belleza, espero compartida...siempre.

No olvidaré nunca. Pero quién habla de olvido en la prisión en que tu ausencia me deja, en la soledad en que este poema me abandona, en el destierro en que cada hora me encuentra.
No despertaré más. No resistiré ya el asalto de las grandes olas que vienen del paisaje dichoso que tú habitas. Afuera bajo el frío nocturno me paseo sobre aquella tabla tan alto colocada y de donde se cae de golpe.
(Carta de amor, César Moro)

jueves, 26 de enero de 2012

Nieve intacta..

Músicas inaudibles y el latido de un corazón minúsculo en la extremidad de los dedos imponen hasta la evidencia el presentimiento de un ruido de alas; una imagen aparece al fin, y como un pájaro que alzara vuelo de improviso a la luz de las linternas, ella se borra en el mismo instante.
(Los rituales nocturnos, Marcel Havrenne)

martes, 24 de enero de 2012

La llegada de la aurora..

Vivimos sin saberlo en un universo de asonancias, de analogías olvidadas apenas entrevistas; la historia de nuestras relaciones es la de una continuidad rota y renovada sin cesar. En los lindes de la ceguera, hemos visto claramente esas franjas negras que rodean siempre a la luz más resplandeciente, pero, todavía ayer, lo ignorábamos y oponíamos ingenuamente el fulgor del relámpago nocturno al del cielo azul que se estremece al mediodía.

Los verdugos se levantan con el día. Basta abrir los ojos para que el universo se cubra de un velo de pensamiento. La violencia es rápida, aunque, por cierto, corre hacia su perdición.
(Pain noir et des roses Marcel Havrenne)

sábado, 21 de enero de 2012

Fábula sin moralidad..

Bueno amigos, el blogger me da problemas y no me deja comentar en vuestros blog, ni siquiera me deja ver los comentarios que me habéis dedajo. Espero que sea una manía transitoria de mi querido blogger, en fin paciencia con la tecnología. Os dejo con el surrealismo tierno de Max Jacob:

Había una locomotora tan buena que se detenía para dejar pasar a los transeúntes. Un día un automóvil penetró en sus rieles. El conductor dijo al oído de su montura: "¿No levantaremos un acta?". "Es joven", dijo la locomotora, "no entiende eso". Y se limitço a arrojar un poco de vapor desdeñoso sobre el sportsman asfixiado.
(El cubilete  de dados, Max Jacob)

martes, 17 de enero de 2012

Frío...

Para pasar el frío de estos días, y ahora que el blogger me deja, nada mejor que unos versos de Antonio Gamoneda. Bellos y profundos, como un lago helado.

La inexistencia es hueca como las máscaras y su visión es lívida, pero tú oyes el grito de las madres del agua y acaricias los ojos que vieron la inexistencia. Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente, pero yo amo esta púrpura desolada.
Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer. Entra otra vez en las alcobas blancas. Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.Entra otra vez en las alcobas blancas.


(Del Libro del Frio, Antonio Gamoneda)

jueves, 12 de enero de 2012

Para seguir soñando...

Desde el lejano norte llegaba el gemido sordo del viento, y tío Henry y Dorothy veían cómo las largas hierbas se inclinaban en oleadas anunciando la llegada de la tormenta. De pronto el aire trajo un silbido agudo desde el sur y, al volverse, vieron que la hierba también se rizaba por ese lado.
(...)
Entonces ocurrió algo extraño.

La casa giró dos o tres veces sobre sí misma y se elevó lentamente en el aire. Dorothy se sintió como si anduviera en globo.
Los vientos del norte y del sur chocaban en el sitio donde estaba la casa, haciendo de ella el centro exacto del ciclón. En el centro de un ciclón el aire está por lo general en calma, pero la inmensa presión del viento sobre cada una de las paredes de la casa la fue alzando cada vez más hasta llevarla a la misma cima del ciclón; y allí siguió mientras era arrastrada kilómetros y kilómetros, como quien lleva una pluma.
Estaba muy oscuro, y el viento lanzaba unos aullidos horribles, pero Dorothy se sentía bastante cómoda. Después de los primeros remolinos, y del momento en que la casa se inclinó peligrosamente hacia un lado, sintió que la mecían con suavidad, como a un bebé en la cuna.
(El Mago de Oz, Frank Baum)

domingo, 8 de enero de 2012

Un poco de modernismo epilogal...

Os dejo con un poeta muy particular, quizá el menos conocido de los surrealistas pero que dejó en la literatura pequeños grandes momentos

En la noche de tinta, la mitad de la exposición universal de 1900, iluminada diamantinamente, retrocede por el Sena en un solo bloque, porque la cabeza loca de poeta en el cielo de la escuela muerde una estrella de diamantes.

Para vengarse del escritor que les dio la vida, los héroes que ha creado le esconden el portaplumas.

Sus brazos blancos llegaron a ser todo mi horizonte.
(El cubilete de dados, Max Jacob)

martes, 3 de enero de 2012

Invierno..Estocolmo..Nobel

Ingrid Bergman
Asi es Estocolmo en invierno. El premio Nobel 2011 lo sabia bien. Bonitos paseos bien abrigados.
C-MAYOR

Cuando bajó a la calle tras la cita de amor soplaba la nieve en el aire. El invierno había llegado mientras hacían el amor. La noche brilló blanca. Él caminó rápido y alegre. Toda la ciudad inclinada. Transeúntes sonrientes-Todos reían tras los cuellos alzados. ¡¡Era libre!! Y todos los signos de interrogación cantaron la existencia de Dios. Eso creía él. Una música estalló y cruzó en la nieve arremolinada con largos pasos. Todo en camino del tono C. Un tembloroso compás dirigido a C. Una hora sobre las heridas. ¡Era fácil! Todos reían tras los cuellos alzados.
(Thomas Transtomer)

La Fée aux Miettes

Mi foto
Zaragoza, España
Adoro a Colette, L.Durrell, Baudelaire, R.Queneau, Boris Vian, Joyce Mansour. Los escritores y diseñadores japoneses. El cine de J.L.Godard y de Wong Kar Wai. Le Quartier Le Marais à Paris. Anna Karina. Las fotos de Mª Angeles Cuartero. Angel Schelesser y más...